Puño y Letra

La Fiesta Imposible

René Antezana presenta su obra poética 1979/2017 bajo el título de La fiesta imposible, será este viernes en Sucre a las 19:00 en el auditorio principal del ABNB.

La Fiesta Imposible
La Fiesta Imposible

René Antezana presenta su obra poética 1979/2017 bajo el título de La fiesta imposible, será este viernes en Sucre a las 19:00 en el auditorio principal del ABNB. Presentamos su texto introductorio y tres poemas del libro editado por 3600.

Yo nací en el altiplano, en Oruro, Bolivia. Crecí en la sala de un cine (pues mis padres eran cinematografistas)  y cazando lagartos o aventurando en minas abandonadas en los cerros de Oruro. A mis 19 años quise ser pintor y para que me entendieran mis padres y hermanos, les expliqué mis motivos mediante una carta. La carta aquella fue –a decir de uno de mis hermanos- “puro cuento”, o sea, literatura; en suma, “verso”. Así, del destino de ser pintor que había elegido, mi vida devino en otro destino: el literario. Han pasado muchos años desde entonces, donde los cabellos se me fueron como llegaron los libros y los hijos, que casi son lo mismo. Hasta que llegó esta maravillosa oportunidad de presentar al público lector esta “Fiesta Imposible” que  abarca casi 40 años de producción literaria y comprende 6 libros publicados y 1 inédito (“Círculo del devenir”). Varios de estos libros estuvieron signados por algo así como un “no vieron la luz”. Agradecido eternamente al poeta y músico Vadik Barrón por sacarlos de la cueva y a la Editorial 3600 por atreverse a publicarlos. A Edwin Guzmán Ortiz por su generosa lectura.

Debo advertir que esta obra está bajo el influjo de miradas y pensamiento de seres como Pessoa, Huidobro, Paz, Whitman, Khayyam, Cortázar, Sabines, Cerruto, Borges, Pizarnik, Vallejo, Fellini, Chaplin, Tarkovsky, Paniker, Kusch y muchos otros. Mucho de lo mío son recreaciones y nada de lo mío es original. Yo mismo no soy original.  Y me asalta la pregunta: “¿qué es lo original?”. Lo original no existe en realidad porque me doy cuenta que soy parte de una cadena de acontecimientos que vienen desde el principio del tiempo y como ser humano me hago las mismas preguntas que se fueron haciendo -con seguridad- desde el primer homo sapiens hasta hoy, los seres humanos como especie y civilización. Esas preguntas alimentan toda la poesía que me tocó escribir: la muerte, el tiempo, la vida, la pertenencia, la trascendencia, el amor, la familia, la bondad, la violencia, el poder, la historia, el mito…  

Así, la poesía, (escriba o no, pues no fui un poeta a tiempo completo), es parte de aquella cadena que viene a ser mi manera de estar en este mundo y el método de conocimiento que me permitió explicarme/responderme parte de aquellas viejas preguntas que siguen latiendo en mis sienes. Y sobre todo, afirmar –como creen los guaraníes - que es también una fiesta colectiva que busca la perfección (como humano y creador) en este mundo, a la que llaman sabiamente como la “fiesta imposible”. La cual está íntimamente ligada a la búsqueda de la Tierra Sin Mal. La que algún día hallaremos en algún envés impensado.

Mi mayor deseo es que esta obra sea una buena compañera de viaje para el/la lector/a que se encuentre con/en ella. Que sea en buena hora.

 

NOCHE Y SUEÑO

La noche es un velo sin recuerdos

dos párpados la concluyen contra el sueño de un cuerpo.

La noche es un cuerpo una nostalgia del espíritu.

dos espacios se funden como en un beso

La noche se prolonga en una vigilia sin actos

en el sueño, el cuerpo no se forma ni se deforma, se habita.

La noche anochece cuando las formas desaparecen

un encuentro deja de ser un encuentro, unos ojos íntimos se pierden

como si no tuvieran morada desde donde mirar.

La noche es la ceguera del tiempo

una calle es otra calle, una voz es un rostro que no es aquel

no soñamos

todo es una tanda rotativa de placeres desbocados.

La noche al despertar contra la luz no halla párpados que abrir 

ni sábanas que deshojar.

Cada piel que nos cubre, cada vida que vivimos

es una presencia sin identidad

sólo la noche y el sueño las contienen.

Ambas

Excesos de luz

VIEJOS ASTROS DORMIDOS

Viejos astros dormidos

en mi noche despojada.

La primera boca 

desnuda 

cae en mi plaza.

He celebrado y he muerto.

Tú, detrás de mí

–como en un espejo– 

eres la impronunciable palabra

como aquel tren

que no me devolvió

la infancia.

Viejos astros dormidos

es aquella noche

sin mi noche

y es aquella sombra

sin mi sombra

las que me devuelven

solo palabras.

POEMA

Sólo la blanca página

los recuerdos en la bruma

en la bruma yo mismo

el que no soy el que dejo

el que no llega

aquí el dolor la vieja mueca

la soñolienta agua cotidiana

mi vida fue flota sin augur

los años tejiendo como la araña

un olvido y un recuerdo

imágenes en la que no he sido

donde ya no buscaré

donde ya no estoy sino solo

como la silla y la nota musical

errando al otro lado de las palabras.


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